CHUVA

Em cada pingo de chuva a minha vida falhada chora na natureza.

Há qualquer coisa do meu desassossego no gota a gota, na bátega a bátega com que a tristeza do dia se destorna inutilmente por sobre a terra. 

Chove tanto, tanto.

A minha alma é húmida de ouvi-lo. 

Tanto... A minha carne é líquida e aquosa em torno à minha sensação dela. 

Um frio desassossegado põe mãos gélidas em torno ao meu pobre coração. 

As horas cinzentas alongam-se, emplaniciam-se no tempo; os momentos arrastam-se.

Como chove! 

As biqueiras golfam torrentes mínimas de águas sempre súbitas. 

Desce pelo meu saber que há canos um barulho perturbador de descida de água.

Bate contra a vidraça, indolente, gemedoramente, a chuva;